La Morada

Fotografía

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Microrrelatos de la ciudad flotante

Cada día la observaba desde lejos, ¿Como era posible llegar a ella? Podía escuchar las risas desde abajo, cientos de personas hablaban, pero no había manera de entrar… Arriba en la ciudad flotante, todo parecía más ameno, pero mientras encontraba la forma de entrar, solo quedaba mirarla desde el suelo frío.

Manuela Sánchez

La carretera se había diluido. Por alguna razón que no comprendíamos estábamos ante una ciudad flotante. El GPS la marcaba, en el mapa aparecía también, pero delante de nosotros solo había una nube. Entonces Pepa dijo “adelante, se trata de una cuestión de fe”, y nos perdimos en la niebla.

Calila

Un leve pestañeo para no perderme tu mirada.

Ángel Salgado I

Emerge tímida pero orgullosa entre un mar de nubes. Por encima hay más, pero allí está ella, dejando al resto atrás.

Ángel Salgado II

Tras varias horas caminando por senderos sinuosos, cargando con la ilusión en las espaldas, llegamos a la cima y allí, mucho más de lo que podíamos esperar.
La pureza del aire, las nubes como baldosas que me guiaban hacia ti.
Naturaleza viva, desconexión, hace falta.

Ángel Salgado III

I

Debajo de aquella piedra enorme había un leve latido que aún mantenía las constantes vitales de toda una tribu que se mantenía con ese hilito de vida que aún le quedaba a su madre tierra. Demasiadas nubes que ahogaban a toda una civilización que un día brilló.

II

¿Isla? ¿Y si fuese el sombrero de un gigante y toda esa nubosidad, una maraña de pensamientos que rondan su cabeza?

Juanma García 

I
Un día, sin nadie imaginarlo, una isla apareció sobre las nubes. No aceptaba conquistadores, solo mujeres que escuchaban su llamada. En Aurora, el tiempo no oprimía, los cuerpos eran libres y las voces resonaban sin miedo. No era solo un lugar, sino una posibilidad.

II
Entre las nubes, la isla emergió, intacta tras la tormenta. Creyeron que se hundiría, que el viento la borraría. Pero ahí estaba: firme, indomable. No era solo tierra flotante, era una hembra que, contra todo y todos, seguía en pie.

III
Invencible, única, surge entre brumas,
Sosteniendo firme su propio ardor.
Luchando sin que nadie la consuma,
Alza su voz a todas horas sin temor.

Anita

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Microrrelatos de la pila bautismal

La pila bautismal, antaño sagrada, yacía olvidada, cubierta de musgo. Cada medianoche, un eco resonaba: el llanto de un bebé. Nadie vio el espectro, pero el agua oscura burbujeaba. Se decía que un infante jamás bautizado había caído allí siglos atrás. El agua, ahora fría como la muerte, susurraba su nombre.

Manuela Sánchez

A los quince años éramos unos gamberros. Como cuando echamos tinta china en la pila bautismal. Inés quería matarnos al ver los faldones negros de su hija y que no había forma de solucionarlo para las fotos del álbum. ¡Qué lío! Tuvimos que pagar los desperfectos y un segundo bautizo.

Calila

Salí corriendo a buscarte y en ese frío y vacío jardín no te encontré. En una esquina el viejo pozo cerrado, enfrente la pila, cerca de donde nos dimos nuestro primer beso. No estabas allí, pero te sentía conmigo.

Ángel Salgado I

En brazos te llevé, en mi corazón te tengo y, aunque sea un primerizo, por el camino de la vida te guiaré.

Ángel Salgado II

Viajar, descubrir, vivir…
para estar, oir, sentir…

Ángel Salgado III

I
Tallada en la roca, parecía olvidada entre musgo y grietas. Alguna vez, el agua bendita rozó frentes inocentes. Ahora, solo la lluvia la llena, como si el cielo aún quisiera bautizar a quienes nadie recuerda.

II
La piedra fría sostenía la pila, erosionada por siglos de agua y fe. Ya nadie se acercaba, pero el viento seguía susurrando oraciones del pasado. Tal vez, en su pétreo silencio, aún guardaba la promesa de un nuevo comienzo.

III

Piedra sagrada en su honor,

Inscribiendo fe en su interior,

Lágrimas y agua en bendición,

Alma renace con fervor.

Anita

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Microrrelatos de las gaviotas de piedra

Tanto fue su amor, estando prohibido, que acabaron convertidos en piedra, sin poder tocarse, para la eternidad.

Ángel Salgado I

Desde aquí, yo te veo y, aunque tú no me mires, me basta con saber que sigues ahí.

Ángel Salgado II

El frío de un puerto norteño, la brisa helada y el agua salada salpicando… Razones suficientes para quedar petrificados y no poder volar.

Ángel Salgado III

Si Don Quijote confundió molinos con gigantes, quién soy yo para decir que esos son mojones pintados y no gaviotas grandes…

Ángel Salgado IV

He intentado cambiar, por ella. En medio de la tormenta, como gaviotas de piedra, he soportado. Inmóvil y calmado a la espera de un respiro, aquí me quedo…

Manuela Sánchez

Recuerdo a mi madre silenciosa en su taller con su bata azul esculpiendo gaviotas de piedra. Las había de todos los tamaños y colores. Un día me miró y me dijo “no te equivoques, estas nunca volarán” y siguió con su mazo, mientras yo les echaba miguitas de pan.

Calila

I
Imagino a Silvio Rodríguez en La Habana, con el Fortín El Morro y La Cabaña de fondo, contemplando estas gaviotas y dejando volar sus notas musicales.

II
“Gaviota de vuelo libre
en paraísos infinitos,
te atrae el clamor del mar
con urgencia de solsticio.
…
Los ojos de las gaviotas
lloran, sin tener un mal,
para eliminar la sal
de las aguas del océano.”

III
Almas errantes, nostalgia del mar (Rubén Darío),
paso del tiempo y de la vida, su fugacidad (A. Machado)
Viaje, esperanza y del mar, su inmensidad (Pablo Neruda)
Nostalgia, exilio y libertad (Rafael Alberti)

IV
Cuenta la leyenda que la cabeza de Medusa, incluso después de ser decapitada seguía petrificando a todo el que la miraba a los ojos. Pobres gaviotas.

Nemesio Laverde

I
Amarga condena que impide a estas gaviotas volar.

II
Complicado volar del nido. Difícil situación actual. Corazón joven, pies de plomo y alma de piedra.

Juanma García

I
Las gaviotas volaban libres sobre el mar, hasta que las llamaron débiles por querer elegir su rumbo. El viento rugió con ellas, sobre ellas y, de un grito, se volvieron piedra. Ahora, desde los acantilados, observan cómo otras aún desafían el cielo.

II
Un día, las gaviotas dejaron de pedir permiso para surcar el viento. Entonces, un hechicero malvado la convirtió en piedra pensando que así callarían.

A día de hoy, sus sombras siguen sobrevolando las olas, recordando que ninguna jaula puede encerrar lo que nació libre para volar.

III
Gaviota, blanca en el viento,
alas de espuma y sal,
¿a qué puerto vas errante,
donde no te alcance el mar?

Ni la roca te retiene,
ni la red te atrapará.
Eres aire, brisa, piedra y vuelo,
libre espuma sobre el mar.

Anita

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Microrrelatos de los molinos enmarcados

I
Fue abrir El Quijote y que aparecieran los gigantes enmarcados en la mente enloquecida del caballero.

II
Viento para navegar
Viento al abrir la ventana.
Viento para girar
Viento para enmarcar.

III
Molinos de viento, ventanal de madera en tiempos difíciles las energías renovables y de demasiado climalit por los ruidos.

Juanma García

Elegimos el hotel porque tenía unas vistas preciosas, la ventana servía de marco a unos molinos de viento, un paisaje muy manchego que nos hacía sentirnos quijotes. Al llegar nos dimos cuenta que habíamos sido unos primos, porque allí solo había unas fotos mal colgadas. Ni rastro de ventanas.

Calila

Se subió con dificultad al taburete, sintiendo como la brisa daba de frente en su carita cerró los ojos y respiró profundo. Los molinos al fondo de la colina parecían enmarcados por las lineas de la ventana y recordó la historia que le contaba la abuela de aquel valiente héroe que había luchado con gigantes, sobre el caballo Rocinante.

Manuela Sánchez

Encerrado, solo, en mí, viví.
Agotado, mi alma, al fin, abrí.
Ilusionado, yo, por ti, morí.

Ángel Salgado I

Me senté, cansado, a observar aquel sencillo cuadro de un paisaje manchego. Nunca pude imaginar que de tro de un molino hubiera semejante lienzo. Tan simple y bello.
Podía sentir las aspas girando, la rueda en movimiento y la brisa que generaba a su alrededor.
Entonces, una señora se levantó y cerró la ventana.

Ángel Salgado II

A través de los molinos descubrí tu mirada y, por ella, juré luchar aunque hubiera gigantes dispuestos a impedírmelo.

Ángel Salgado III

I
Observo el molino a través de un viejo marco y siento que viajo a un cuento antiguo. El sol ilumina su figura, mientras el viento roza mis sueños. Todo se detiene, invitándome a soñar con una libertad que no conocía.

II
Ventana de mi infancia, allá cuando el tiempo fluía lento y cada brisa era una promesa de aventuras. Paisaje de aspas y silencio que me susurra. Todavía puedo creer en la magia de lo cotidiano.

III
El molino, ese eterno guardián del horizonte, me invita a buscar mi propia fuerza en el viento.

Anita

…Y Sancho le llamaba a la cordura, sin embargo, su hidalgo caballero, gigantes veía. Aquellos molinos enmarcados, fueron testigos de excepción, de una confusa realidad. La misma que alimentaba la mente de aquel loco empedernido.

Patricia Delgado

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Microrrelatos de la contradicción

La abuela con sus contradicciones siempre me hacía reír. Recuerdo cuando viajábamos en coche al pueblo y me indicaba que no era necesario cerrar la puerta del copiloto con llave. Sin embargo sí cerraba su puerta de conductora, porque mantenía que no se podía ser tan ingenua dejando todo abierto.

Calila

Que si subo o que si bajo, que si entro o que si salgo… Pero de todo este cuento lo más feo es lo que pasa, cuando llegas a una casa y dicen subir pa’ arriba, y que si es muy complicado bajar pa’ abajo otra vez, salir pa’ fuera o entrar pa’ adentro… En Venezuela lo dicen, pero con un sentimiento… Que más bien que mal cerramos, con esta puerta del centro, cuando entramos o salimos cerrar la puerta corriendo

Manuela Sánchez

Tu mirada dice lo contrario que tu falsa sonrisa.

Ángel Salgado I

Se marcharon los valores con la falta de responsabilidades.
Si al salir se deja la puerta abierta, pero estás entrado.
¿De quién es la culpa?

Ángel Salgado II

Para dentro Romerales…

Ángel Salgado III

Te diría tantas cosas,
vida mía…
Que al final te mentiría.

Te daría, entre otras,
algún día…
Que mejor suspiraría.

Ángel Salgado IV

I
Un loro le dijo a su amo: “No hables, no quiero escuchar tus tonterías”. El humano, sorprendido, le respondió: “¿Pero cómo puedes hablar si no quieres escuchar?”. El loro, pensativo, contestó: “Es que yo hablo para que tú te calles”.

II
El sabio afirmó con solemnidad: “La única constante es el cambio”. Y al instante, añadió: “Aunque nada cambia, ya que lo constante es la permanencia”. Así, en su laberinto de pensamientos, se perdió entre la contradicción de su propia lógica.

Anita

I

Razón y corazón: Bendita y maldita contradicción.

II

Una puerta se cierra pero se abre una ventana, eso dicen , no? Entonces, ¿dónde coloco mi maceta de geranios?

III

Blancos y negros aferrados a una razón, la de cada color, la de cada visión. Así los dos aciertan y los dos erran en presencia o en carencia de cualquier otro color. Y eso que ambos se contradicen.

IV

“Cierra la puerta al salir” y ya ven el resultado en la fotografía. Pues así son los departamentos de la Escuela de Ingenieros. No tengo claro a qué baboso pelota becario le faltan narices para recordarle al Dios del susodicho departamento que haga caso, al menos, al cartelito.

Juanma García 

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Microrrelatos del kiosko

I
Fuente de caprichos, del barrio de toa’ la vida.
Portador de noticias de cada día.
El nuestro, el de confianza: el kiosko del barrio, con sus aspitos y revistas.
El kiosko, lugar de nuestra infancia.

II
En el kiosco de infancia, cinco duros brillaban bajo el sol. Un helado, risas y promesas de eternidad. El tiempo, sin embargo, ya se había ido.

III
Aquel sol de verano, bicicletas preparadas y 5 duros a compartir. Cada uno quería un helado. Discusión servida pero al fondo la mar en calma. El kiosco, ahora vacío, guarda el eco de aquellas risas infantiles.

Rocío C Gómez

Aquella esquina siempre fue un tanto solitaria, más allá del pequeño kiosco, no había nada que observar… Las revistas de colores siempre llamaron mi atención, así que ese era mi punto final cada mañana.

Manuela Sánchez

Añoro los tiempos analógicos, cuando, los fines de semana, bajaba temprano a comprar la prensa al kiosko de la señora Mari y me entretenía dando un repaso al vecindario. Sus chismes estaban tan al día como los del periódico. Además tampoco tengo ya con qué envolver los bocadillos del almuerzo.

Calila

Los ojos le hacían chiribitas, con tanta chuchería ahí, expuesta. Era fascinante ver sus caritas desde el otro lado. Para ellos el kiosco era pura golosina. El tiempo se paraba, la indecisión formaba colas, pero que nadie se colara, llegaba por fin mi turno.

Patricia Delgado

Tardes enteras con un paquete de pipas, una litrona y una buena charla. Sin tapujos ni wassas.

Ángel Salgado I

Deseando recibir la paga de la abuela para ir con mis primos y hermano a comprar al kiosko del barrio.

Ángel Salgado II

La mirada fija en la cristalera de chucherías…

Ángel Salgado III

Quizás ahora no entiendan,
porque lo tienen todo.
La ilusión porque te atiendan
al comprarte un polo.

Ángel Salgado IV

Me ha costado más escribir hoy, que comprar el último kilométrico de boomer.

Ángel Salgado V

I
Frente al kiosco, los colores vibraban como un eco de mi infancia. El olor a regaliz y chocolate me envolvió, y de repente, era la niña con monedas en el puño, eligiendo sueños azucarados. Volver a verlo fue volver a mí, a ese instante de pura felicidad.

Anita

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