La Morada

Relato

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Noche lluviosa

Esta no es una noche cualquiera. He pasado la mejor tarde del mundo y me vuelvo a casa de madrugada, con la sensación de tener el corazón lleno y el alma a gusto. La lluvia que cae sobre mi rostro solo calma la ardiente pasión de mi piel y la soledad de la noche solo me inunda paz.

Y es que en esta oscura noche, con lluvia y sin estrellas, confirmo que sin ti no había sentido y ahora que estás a mi lado ni siquiera el agua y el frío, hacen que sea menos resplandeciente. Voy saltando por la vacía calle cual cervatillo, pensando en lo afortunado que soy de tener en mi vida, tanta bondad y cariño en una sola persona.

Por Espectro errante

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Vivo

La sincronización del tiempo inmerso en el universo. El vértigo y la pausa.

Lucía dando a luz su primer hijo en el tercer piso de un hospital estatal. Pedro que dejó de ser Pedro, el viaje de su alma se da dos pisos más arriba.

Un misil impactando en una ciudad Ucraniana. Un manzano dando su primer fruto en España.

Rita encuentra su primer amor a la salida de un ascensor. Diana se ama sola.

Un árbol añejo se resquebraja y una estrella fugaz cae sobre el cielo de Buenos Aires.

El sol en las plazas de Sevilla. Las gotas de lluvia bañando las calles de París.

Tu amor, su dolor.

El sentir que estamos vivos.

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Peccatum meum

No estábamos huyendo de la lluvia.
O tal vez sí.
Tal vez, huíamos de nosotros mismos.
Del mundo.
De la decencia.
Del juicio. 
Quizás de la mirada divina. 

Y nos refugiamos ahí,
en una capilla rota por el tiempo,
intacta en su capacidad de estremecer.
Pero aún consagrada
y nosotros tan impuros.
Las paredes tenían grietas,
aún se sentía el rastro de los rezos.
Los vitrales, aunque rotos,

filtraban una luz tenue de la luna.

Él me codició.
Y yo lo dejé.
No por sumisión, sino por deseo.
Un deseo que olía a madera húmeda

 y piedra mojada,
a incienso viejo y polvo de cruz.

Él me miró, 
como si ya me hubiera tenido en otra vida.
Yo lo miré, 
como si acabara de recordarlo todo.
Nos sabíamos.
Nos queríamos en ese instante
y en ningún otro.

Me empujó suavemente contra un pilar frío,
con ese dominio que no asusta,
sino que entrega.
Me besó, lento.
Como si fuera un punto de acceso a mi alma.
Su lengua bajaba orando,
y mi piel respondía con estremecimientos celestiales.

Yo ya no era yo.
Era suya.
No por excitación, 
Más bien, desde una decisión furiosa y femenina.
Me abrí.
Porque quería que entrara.
Que dejara algo dentro.
No su promesa,
sino su presencia.

La neblina entraba por las rendijas del umbral.
Era un sumerio blasfemo bendiciendo el acto.
Éramos dos cuerpos danzando sobre la línea del pecado,
saltando la cerca de lo permitido
para fundarnos en otra fe.

Me giró.
Sin aviso.
Sin ternura.
Con la firmeza de quien sabe que será bienvenido.
Me tomó por detrás, sin pausa,
como si lo estuviera esperando desde antes de creer en nada.
Entró como si ya estuviera ahí desde siempre.
Y yo lo recibí arqueada, ofrendándome a su medida.

Sus dedos entraron en mi boca,
como para sellar mi silencio
o guiar mis ojos.
Y entonces los abrí.
Y la vi.
La pila bautismal frente a mí.
Antigua. Sucia. Profanada.

Yo gemía.
Ya no por placer.
Gemía porque me estaba volviendo a nacer,
en una iglesia vacía,
en pleno sacrilegio.

Terminamos, 
No hubo besos.
No hubo abrazos. 
Se quedó un instante detrás de mí, respirando.
Se alejó sin culpa.
Y yo no me sentí dejada.
Me sentí redimida.
No por amor.
Ni por perdón.
Por fuego.

Nuestros cuerpos eran el altar.
Nuestros líquidos, el vino.
Nuestros temblores, la consagración.
Ninguno dijo «te quiero».
Ninguno preguntó «volverás».

Fue un rezo invertido.
Una comunión de carne y temblor
que ni el cielo pudo detener,
ni el infierno se atrevió a maldecir.

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La fábula del cisne de barro

Había una vez, en un estanque escondido entre montañas, una bandada de patos grises que nadaban cada día en círculos, siempre en silencio, siempre atentos a las normas del agua.

Entre ellos, vivía un ave distinta. No lo sabía, pero no era un pato. Tenía el cuello más largo, el pecho más alto, y cuando chapoteaba, salpicaba luz. Pero desde pequeña le enseñaron a ocultarse.
—No hagas tanto ruido —le decían.
—No quieras destacar.
—Sé discreta. Sé útil. Sé como los demás.

Así que el ave, obediente, se cubrió el plumaje blanco con barro. Se agachó. Dejó de cantar. Se convirtió en una sombra de sí misma.

Pero cada noche, cuando todos dormían, ella alzaba el cuello hacia el cielo estrellado y suspiraba.
Algo dentro de ella pedía volar.
Algo dentro de ella recordaba quién era.

Un día, tras una gran tormenta, el barro comenzó a desprenderse. Primero una pluma. Luego otra. Hasta que, frente al estanque, todos vieron lo que tanto había escondido:
un cisne.

Majestuoso. Radiante. Innegable.
Hubo murmullos, miradas, críticas.
Pero el cisne ya no sentía vergüenza.
Había comprendido una gran verdad:
Nadie puede brillar en su verdad si está ocupada intentando encajar donde no pertenece.

Y así, con el primer rayo de sol, desplegó sus alas y voló.
No para huir.

Sino para recordar a las demás que también tenían alas.

Desde entonces, en aquel estanque, las plumas de barro son menos frecuentes. Y algunas, cada noche, alzan el cuello hacia las estrellas… y escuchan su alma decir:
🗝️ “Despierta, mujer. Tu vuelo es tu derecho. Tu luz, tu destino.”

Silvia HG:
“Una mujer que se atreve a quitarse el barro del condicionamiento, no solo se libera a sí misma, sino que inspira a todas las demás a recordar que nacieron para volar.”

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Imaginario

Un tiempo buscó una nueva hazaña para aprender lo bello que ofrecía el mundo. A decir verdad, habían muchas cosas con las cuáles podía sumirse en reflexiones precisas; ninguna cosa le atraía hasta ahora.

Fue de cuadro en cuadro, pintura en pintura, manipulaba los colores y los sueños que plasmaban en sus obras los artistas, para poder conocer, a sus personajes venideros de un cuento de hadas.

Entonces recorrió varias composiciones, y bailó y bailó y bailó, con justo proceder, entre matices y canciones coloridas. Regentó a la Aurora y al Amanecer de los dibujos de varios, jugó con los niños de un cuadro de macilenta creación; engendró imaginarias promesas con mujeres que se bañaban sin atavíos desde la mente de los autores que las pintaban y aprendió del oficio de los santos que oficiaban sanación para quienes se postraban ante ellos. Esos que buscaban redención.

Las palabras de San Pelagio, el niño mártir, le habían hecho reflexionar en ese momento en el que buscaba un guía, y continuó y continuó y continuó, viajando y reuniendo información para debatirla con su creador.

Entonces, y sólo entonces, por azares del destino dio con el cuadro de ella. Ella que colmaba el lienzo en blanco con sus pinceles y acuarelas. No vio en ese personaje alguno pero sí a ella. Y, tras asomarse tímido en el recuadro a punto de parir una buena nueva, señaló los bordes en los que se perdían algunas traviesas gamas que equilibraban sus memorias y anunció así:

“Me parece que le falta un rojo más rojo. Este rojo es opaco y sin vida”, lo dijo sin parecer grosero. Quería guiarla de algún modo. “Y este azul es pálido. ¿Te gustan los colores sin vida?”, se anunció el hermoso muchacho desde el cuadro.

Ella le respondió con un beso. Ese arrojado y depuesto sobre su mejilla de ingenuidad de justicia inevitable.

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Deja de tenerle miedo al miedo

María caminaba rápido, casi corriendo, con el corazón martillando en el pecho. No sabía exactamente de qué huía, pero sentía la presión en la espalda, como si algo invisible la persiguiera.

Había pasado toda su vida evitando ese nudo en la garganta, esa sensación en el estómago que le decía no lo hagas, no puedes, te equivocarás.

El miedo la había acorralado en habitaciones pequeñas.

El miedo le había robado oportunidades.
El miedo la había convencido de quedarse en el mismo sitio mientras la vida avanzaba sin ella.

Pero aquella noche fue diferente.
Se detuvo en seco, respirando hondo. Basta.

Giró sobre sus propios pasos y, por primera vez, en lugar de huir, miró el miedo de frente.

Ahí estaba.

No tenía garras ni colmillos. No era un monstruo, ni un verdugo.

Era solo una sombra temblorosa, reflejando cada inseguridad que había acumulado.
—Así que eres tú… —susurró.

El miedo no respondió, porque el miedo nunca habla con voz propia. Se alimenta de la tuya.

María sintió cómo su cuerpo, por años paralizado, empezaba a encenderse.
Sintió cada latido.
Cada respiro.
Cada sueño que había dejado atrás por no atreverse a saltar.

Y en ese instante, supo la verdad: el miedo no era un muro, sino una puerta.

Si lo atravesaba, del otro lado la esperaba la vida que siempre había querido.

Sonrió, no con arrogancia, sino con certeza. Y con un paso firme, sin mirar atrás, cruzó.

Tu miedo es solo una puerta. Ábrela.

¿Qué harías si el miedo no te detuviera?

Hoy es el día para hacer algo que siempre has querido, pero que te ha dado miedo.

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