La Morada

relatos

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Sombras del 78

Otra mañana. No nueva sino cotidiana, similar al del día anterior y a la de los últimos años.

Cruce los pasadizos de la plaza, los árboles quejosos. Dispersos pájaros en celo me chistaban pretendiendo tener otro diálogo, el reloj me apresuraba.

Estaba demorado un día y medio, pero intuía que aún me aguardaba.

Me detuvo el semáforo de la avenida, en la vereda opuesta una señora de cabellos grisáceos hasta los hombros y pollera tubo cambiaba sus zapatos; otros, intimaban a la esfera roja, pretendiendo cambiarla , yo azotaba una baldosa floja con las suelas de mis mocasines mojaba el ruedo de mís pantalones mientras contemplaba las nubosidades del cielo.

Mire el semáforo que dio luz amarilla. La señora guardaba los zapatos en una bolsa de consorcio, mí ojo izquierdo me observaba aguardando en el final del pasillo de la plaza, mirando el cielo.

Poco me extrañaba verme en distintos tonos de grises.

Cabello gris claro, un saco gris perla con un trasfondo gris oscuro, habitual en los años que corren.

Caminé en mi búsqueda yendo a prisa, escapando quizás de mí, lo que me imposibilitada encontrarme.

Al final del pasadizo, un bosque colmado de cadavéricos árboles proyectaba sus ramas secas como tentáculos infinitos de un desierto de espesa niebla.

Continúe entre hojas caducas que se perdían una tras otra.

Mis mocasines también eran grises al igual que toda mí vestimenta y similar a la piel de mis manos.

Escuché ruidos cercanos, volteé.
Solo el bosque perpetuo.

Sabía que no debía demorarme, continúe en la búsqueda de aquel hombre que ya se había encarnado en mí, suficiente motivo cómo para no seguir rastreándolo, pero mi mente me obligaba a continuar.

Caminé unos metros sin saber el rumbo.
Ruidos de hojas secas por detrás.
Entre los tentáculos perennes, unos hombres de trajes negros y rostros persuasivos se dirigían hacia mí.

Mis pies marchaban tan rápido que se trababan uno con el otro. Sus pisadas parecían no confundirse y sus respiraciones tronaban sin piedad. Por momentos pensaba en detenerme e interrogarlos.

¿Por qué está persecución?

Pero comprendía que ellos harían las preguntas, ellos quemarían mis dos libros y harían de mí el final cerrado de su presentación del día.

Los pasos parecían retraerme, las puntas de sus zapatos herían mis tobillos.
Inmerso en la desesperación continuaba arrastrando mis pies sin darme por vencido. Elevé mis ojos en busca de un salvataje ficticio y propio de esa búsqueda.

Un micro se detuvo entre los árboles.
Inhalé profundo, desconozco cuántas veces; los pies parecían volver a tomar su formato destrabando mi andar.

El corazón a punto de desprenderse. Mis ojos, el micro, los pasos arrasando cómo la sangre por dentro.

Más aprisa, cada vez más aprisa y ellos lejos.

La figura de mi amplia sonrisa subiendo los escalones de la salvación y la puerta cerrándose de inmediato.

Un suspiro leve y la aflicción de ver quienes me estaban esperando .

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La felicidad: ese instante suspendido

La felicidad no es un destino ni una línea recta. Es un destello, un instante suspendido en el tiempo, una sensación efímera que se escurre como gotas entre los dedos justo cuando creemos haberla atrapado. No vive en los grandes triunfos ni en las promesas de eternidad, sino en los pequeños milagros cotidianos: el primer sorbo de café en una mañana fría, la carcajada inesperada en medio de un día gris, la caricia que llega cuando menos la esperábamos.

En un mundo que nos exige metas, logros y éxitos cuantificables, la felicidad resiste como un acto íntimo de rebeldía. Nos enseñaron a buscarla en el futuro, en los aplausos ajenos, en la acumulación de bienes que supuestamente llenarán nuestros vacíos. Pero los más sabios—o quizá los más afortunados—descubren que la felicidad se esconde en el presente, en la liviandad de quien ha aprendido a soltar.

Hoy, en el Día Mundial de la Felicidad, tal vez valga la pena preguntarnos: ¿dónde la hemos estado buscando? ¿En qué rincón de nuestra rutina la hemos olvidado? Quizás no esté en la gran noticia que esperamos ni en el futuro lejano al que aspiramos, sino en el aquí y el ahora. En la luz dorada de la tarde que envejece, en las notas musicales que nos acompaña mientras cocinamos, en las letras que inundan de palabras esas páginas que pasamos con cuidado, en la voz de quien nos dice, con la sencillez de lo verdadero: “Estoy aquí”.

Porque la felicidad, al final, no es algo que se tiene. Es algo que sucede.

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El susurro del corazón

Carmen siempre había sentido que el mundo no comprendía la fuerza silenciosa que la habitaba.

Desde pequeña, había sabido que su intuición era su guía, pero nadie parecía darle importancia a esa voz que susurraba en su interior. La gente la llamaba soñadora, excesivamente sensible, a veces incluso excéntrica. Pero lo que no sabían era que Carmen había aprendido a escuchar, a confiar en los susurros de su corazón, como si una magia invisible la protegiera.

Vivía en un pequeño pueblo rodeado de montañas, donde las casas eran de piedra y las calles empedradas contaban historias de generaciones. Nadie podía explicarlo, pero Carmen siempre había sentido que la naturaleza misma conspiraba a su favor, que las montañas, los árboles, incluso el viento, entendían su lenguaje y respondían a él.

Era una tarde lluviosa cuando todo cambió. Mientras caminaba por el sendero que bordeaba el bosque, algo en su pecho comenzó a palpitar con fuerza. No era miedo, ni ansiedad, sino una energía pura, una certeza. Algo la llamaba. La intuición, esa amiga silenciosa pero feroz, le susurraba que debía ir más allá del camino conocido.

Sin dudarlo, se adentró en el bosque, sus pasos ligeros sobre el barro, guiada por la vibración que sentía bajo sus pies. La lluvia caía en cortinas nas, pero en lugar de desanimarse, Carmen sintió cómo cada gota era como una bendición, una conrmación de que estaba haciendo lo correcto.

De repente, llegó a un claro, un lugar que nunca había visto. En el centro, había un árbol antiguo, enorme, cuyas raíces se extendían hacia el suelo como brazos buscando la tierra con avidez. Era un árbol que parecía estar esperando su llegada.Carmen se acercó y tocó su tronco, sintiendo cómo una energía cálida se ltraba a través de su piel, recorriéndola como un río.

El viento se calmó, y la lluvia cesó. En ese preciso momento, una gura apareció ante ella: una mujer de ojos profundos y cabello plateado, envuelta en una luz suave que parecía emanar del propio árbol.

Su rostro era tranquilo, sereno, y sus labios esbozaron una sonrisa que Carmen conocía, como si hubiera visto esa imagen en sus sueños, o tal vez en su corazón.

—Has llegado —dijo la mujer, con una voz que resonaba como una melodía antigua—. El poder que buscas está dentro de ti, Carmen. Siempre lo ha estado. Este árbol es un reejo de lo que llevas dentro: fuerza, sabiduría, amor y magia. No te olvides nunca de escuchar tu corazón.

Carmen, sin entender del todo, asintió. No necesitaba explicaciones. Las palabras de la mujer habían encendido algo en su interior, una certeza profunda de que, al n, había comprendido su verdadero poder. La magia no estaba en el mundo exterior, ni en los objetos ni en las palabras de los demás. La magia residía en su intuición, en su corazón, en su capacidad de escuchar lo que no se veía, de confiar en lo invisible. Desde ese día, Carmen se convirtió en una mujer transformada. Ya no dudaba de sí misma. Cuando su corazón le hablaba, ella escuchaba. Cuando su intuición le indicaba un camino, lo tomaba. Y, con el tiempo, el mundo comenzó a ver en ella algo que antes solo ella podía reconocer: una mujer sabia, fuerte, capaz de crear magia donde parecía no haberla.

Porque, al nal, todo lo que las mujeres necesitan para ser poderosas es recordar algo que nunca dejaron de saber: su corazón es el faro, y su intuición, la brújula. Ambas las guiarían siempre hacia su destino.

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El Valle sin nombre – acto diez

ACTO DIEZ​

Adorna el plato con los frutos que le han atraído desde el nacimiento, al pequeño ser que se ha integrado como huésped especial a su castillo abandonado. Sus dedos esqueléticos acarician las rojizas formas, agregándole el dulzor que sólo él puede administrar. Los frutos están encantados. Pudo haberles colmado de un hechizo aterrador, pero piensa en que quiere ver mutar el rostro que tanto tiempo imaginó en sus sueños y en sus pesadillas, y por eso hace el hechizo diferente, desea verle sonreír. Es un arreglo que él mismo ha preparado, y entre los frutos se mezclan otros; todos forman un arcoíris de sabores y colores. No puede ya pensar en negrura, porque ya no la contempla como lo hacía antes de que él llegara a su vida. Además, le ha preparado un pastel con los frutos que tanto le encantan, y éste corona el centro del plato.​

Junto al plato hay un libro, y en el libro escrita una historia. La historia narra una dulce balada de avecillas cósmicas y como el amor vence a la oscuridad. Cuenta allí la historia de su creador, y como él mismo nació y nacieron sus deseos por crearle y adorarle en la intimidad de todos los sueños que había imaginado hacer realidad. Desea que la lea mientras degusta su obsequio. Ha iluminado todo con luces que se concentran en lo alto, como una guirnalda. Como las llamas de las velas, flotantes.​

El narrador disfrazado con hábitos elegantes, repasa las hojas del libro. Sus uñas ofrecen toques a los bordes. Para él no ha preparado nada, pues ¿qué podría degustar un ser como él? Sólo el sabor de la amargura, la alegría, la tristeza que poseen las palabras. Las historias son su alimento. ​

Decide que el pequeño irá al pueblo de las luces, donde las lámparas se encienden noche tras noche para traer un poco de luz a las vidas de los mounstros y criaturas que moran allí. Conocerá a través de él lo que le rodea, y no le ocultará nada más. 

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El Valle sin nombre – acto nueve

ACTO NUEVE

En el sueño le abrazó, imaginando sentir que de alguna manera, estaba a salvo, aunque su corazón acelerado busca la luz y la halla apenas delimitando la cercanía de la criatura. Sonríe porque su creador no le ha abandonado.​

Lya se levanta del lecho y se incorpora con una tranquilidad temprana, característica de él siempre, se talla los ojos y observa que la única luminiscencia que les cobija son las llamas de las velas. Siempre le han gustado las lámparas escarlatas y las lucecitas que siempre compra en días festivos.​

Su movimiento apenas y logra mecerse en el resto del lecho, sus pequeños y blancos dedos viajan por la textura hasta llegar a la boca de su creador, quiere despertarle pero sus dedos arden.

Observa su blanquecino índice y lo lleva hasta un pequeño rayo de luz y así lo observa, tiene sangre, le ha lastimado sin querer pero aun así, el cervatillo, le toca con sus dedos la enorme cornamenta, explorándole, está conociéndole de alguna manera y esa corteza es la más atractiva que ha visto jamás y le emociona estar cerca de un ejemplar tan gallardo. ​

Le mueve, instándole a despertar, quiere salir a jugar aún mientras la luz no se oculta y sí, también quiere comer y compartir vivencias con quien es su creador.

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El Valle sin nombre – acto ocho

ACTO OCHO

Siente con el gesto dolencia en su interior, porque la inocencia le lastima, le lacera, le envenena, así que cierra su mano fuerte en torno a la diminuta. Busca sus ojos. Los contempla. Bebe de ellos la esperanza perdida en el silencio de su propio creador. ¿Qué puede hacer él ante lo que ocurre en su propio recinto, su morada lúgubre y solitaria? ¿Ante la criatura que el mismo ha creado, y representa todo lo que no puede tener?  

Reside en él el sentimiento de destruirlo, y tomar para él lo que le corresponde por derecho. Es suyo. Puede hacer de él lo que desee. Roza el rostro con sus uñas, donde la sonrisa apremia a desear eso que tanto ha esperado desde que le vio por primera vez en su imaginación. Esa noche dormirá lado como el mounstro que es, y a la mañana siguiente le verá con esa forma condenada que no le ha limitado a crear las historias que pueblan las paredes en luminiscencias decorosas y el mismo aire que respiran. Mas la idea se extingue de su corazón, cuando el pulgar es apresado por la mano y él lo contempla.

Y cuando se sume en el sueño, la bestia de mil ojos reluce entre las velas. Al lado del bello ser que ha creado es envuelto, es sumido, es creado desde la mismísima oscuridad. Su apariencia es tan terrible como maravillosa, una historia que fue corrompida, y que no teme develarse. Es el pecado que ha cometido por deseos egoístas. Reflexiona. Sabe que la dulce inocencia se asustará cuando le vea de ese modo. Su imaginación ha sido amplia desde siempre, y es por eso, que todo lo que ha imaginado en el instante que comparte con el pequeño se hace realidad. El ambiente es una réplica del reino de la luz donde ha morado el ciervo toda su vida. Allí también encontrará a su dulce amiga. ​

»  No estoy solo, todas mis creaciones duermen en los libros, en mi imaginación esperando hacerse realidad, y la primera de ellas, tu, dulce inocencia, eres la primera que yace a mi lado sin perder la vida. Haré de ti la más hermosa creación, inocencia perdida en la oscuridad. La llave de la perdición para cualquier criatura oscura. « 

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