La Morada

Archives for diciembre 2021

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Silencios blanquecinos

La duda arranca silenciosa desde el inicio de estas palabras. ¿Blancos silenciosos? ¿Silencios blanquecinos? Y ganó el último en llegar tan solo porque el inicial me llevó a pensar en objetivos de caza y bien podría alterar la plenitud callada y pretenciosa de este artículo.

Una mirada oculta desde el interior de una prisión puntual, viento en levedad que roza mi epidermis recordándome que hay algo más allá de estas paredes, suelo ensolado poroso aún húmedo por las lluvias pasadas y un juego de blancos que sirven de atrezo a una calma silenciosa protagonista.

Blancos en las paredes, blancos vecinales capaces de confundir fachadas y techos; techo celestial blanco con ligeras trazas grises jugando a ocultar diminutos agujeros azules, que no negros, escondidos ante tanto algodón natural que empalaga la vista.

Como contrapunto de color, ropa tendida; colores que destacan ante mis ojos. Fin de año como meta…

Sale el sol con la misma timidez que golpea el viento, mientras un coche rompe el silencio silencioso respetado cuando el tinte gris se encarga de manchar la estampa avisando de lo que ha de caer.

Caen las primeras gotas y con ellas se marcha el silencio, se rompe la fotografía y se acaba este artículo. Regresen a casa.

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¡Hasta siempre!

Entraste en nuestras vidas con más ganas de las que recuerdo con ningún otro de los tuyos. Teníamos la necesidad de tu llegada, ansiosos de ese cambio de hoja. Simplemente porque queríamos que todo volviera a ser como antes.

Llegaste con muchas esperanzas puestas en ti. Sobre todo porque tu predecesor se pasó de la raya. No sé qué le hicimos, pero fue demasiado malaje con todos nosotros.

Nos privaron, en tu presencia, de nuestras libertades, al servicio de los demás. Aunque los demás se saltaran las nuestras, escudándose en la bandera, dejando a un lado el mensaje y sobretodo los hechos.

Hicimos cosas que nunca habríamos pensado hacer y que nunca más nos gustaría repetir, o por lo menos por obligación.

Dejamos al lado todo lo que somos, todo lo que éramos. Dejamos de vivir para sobrevivir a tu paso. Pero contigo empezó la esperanza del fin y el principio.

Te vas, esperando que el próximo acabe con todo esto que en ti debía haber terminado. Te vas, esperando que no seas solo una nueva página arrancada más.
Te vas, con el único deseo de que volvamos a ser lo que fuimos.

Hasta siempre querido compañero, hasta siempre porque pese a todo, eres lo que hemos vivido.

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Jesús, el mito

Pasada la Natividad, y no me cuestionen esto porque han colocado unas luces laicas extravagantes justo debajo del rincón donde placidamente descansaba hasta su colocación, y sin que tampoco cuestiones las mías creencias, aquí me encuentro consternado, filosofando con un libro de mitología y dispuesto a debatir con usted que me lee.

Comencemos por hablar acerca de esos libros donde sus hazañas fantásticas se cuentan por miles en el interior de relatos tan simples como una buena persona nacida, de manera extraordinaria, de otras dos buenas y sencillas personas aunque una al final sea Dios. ¿Padre Dios y madre terrenal? ¿Tal vez un semidiós?

Según las mitologías clásicas, a través de sus mitos se explicaba su origen y su cultura. ¿Acaso Dios no fue el Creador de todo lo que conocemos y nuestra cultura es eminentemente religiosa?

Te ocurre algo inesperado en la vida con tintes positivos e incluso no negativos y exclamamos suspirantes: ¡gracias a Dios!

¿Acaso fuera de nuestra cultura, ese Jesús tiene algún tipo de valía? Sigan sumando características…

¿Cuando usted habla de mito o de alguna historia mítica, no piensan en algo grandioso, histórico, para el recuerdo? ¿Épico tal vez? Pues eso…

Si mal no he entendido mis constantes lecturas del Nuevo Testamento, sí, no se asombre, como ya os expliqué, este mendigo es empedernido en vivir sin lastres y en la lectura, Jesús, el Mesías y puede que el mito, nos habla de la vida y de la muerte, de esta vida y de la otra, cuestiona el Imperio y a los que le rodean y sus parábolas sobre el bien y el mal son constantes, por no hablar de la que le lio a los mercaderes…

¿Hablamos de milagros? ¿Poderes mágicos? ¿De otro mundo? Tal vez todo congenie en una bolsita de polvos mágicos que llevaba consigo y espolvoreaba a su antojo o necesidad delante de muchos para asombrar con su “magia”, mágico poderío de procedencia olímpica.

Dicho todo esto, debatan y rebatan si pueden y quieren. Yo, mendigo a ras de suelo por decisión personal, seguiré los pasos de Jesús de Nazaret y abandonaré palacios de increíbles construcciones con majestuosas columnas, oros y riquezas, vestidos ceremoniales ejemplares y seguiré filosofando en la calle, entre cartones, no haciendo el mal y guardando aquello estampa que me regalaron de pequeño.

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Microrrelatos de los recuerdos de la infancia

Para él siempre hubo otros mundos, 
de pequeño jugaba solo con su mente.
Y no dejaba de creer ni un segundo
que había más allá de lo corriente.

Soñando con juntar el sol y la luna, 
dinosaurios con extraterrestres. 
Su imaginación, !bendita fortuna!, 
que nadie nunca se la secuestre. 

Con el bigote ya canoso, 
se aventuró a cumplir su sueño,
despejando los días nubosos, 
de su mundo se hizo dueño.

Ángel Salgado

Ya no sé ni cómo llegue allí, hastiado de deambular por las manos de niños y mayores. Me atrapó tu piel ruda y áspera y te hice mi hogar.No hay agua que te aparte, no hay miradas que avergüencen, solo una hoguera podría derrumbarme, pero me iría contigo de la mano, donde alguien más nos guarde.

Mayte Valverde

Fotografía de Mayte Valverde

De pequeño escuchabas a tus mayores decir aquella frase manida de que los árboles no te impidan ver el bosque y hoy, en edad de reproducirla, miras atrás y ves cómo tus recuerdos de la infancia son solo eso, pequeños recuerdos escondidos en la maleza del día a día.

Juanma García

Quisiste ser mayor, pensabas que los juegos de niños eran infantiles y tratabas de esconder todo aquello que te hacía feliz por el qué dirán.

Recupera tu peluche, recupera tu pequeño muñeco y sonríe. Da igual la edad que tengas, la felicidad no entiende de nada más.

El Mendigo

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El puchero del domingo

¿Lo huelen?

Ya están tó los avíos en la olla, sus pedazos de huesos, su buen trozo de carne siempre de ternera, su contramuslo y muslo de pavo si fuera necesario, su tocino añejo con su veta, si tocino para hacer pipirigaña después con un buen bollo… y de agua hasta arriba que hoy comemos todos.

Eso es un domingo es una familia de bien, de las de aferrarse a la tradición no escrita. Pero los domingos, puchero.

Ese puñao de garbanzos en su justo momento y… empieza el agua a hervir, y empieza a inundarse la casa de un aroma único, indiscutible. Huele a abuelos alrededor de la mesa camilla con sus batas de boatiné bien apretás, a babucha de paño, y a calentitos por la mañana. Si asomas la chorla por la cocina verás el papelón lleno de aceite en la bolsa de basura de encima de la lavadora para bajarla.

Hoy es domingo y el puchero está puesto. Pronto el ambientador estará celoso y se oteará a lo lejos una siesta de esas de categoría premium. Sin Tour de Francia ni documentales, no hace falta…

Ahora viene la pregunta clave del domingo: “niño, al puchero, ¿arroz, fideos de los gordos o pan?” Difícil decisión… La suerte, aciertas seguro!!

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Una historia por escribir

Cae con fuerza la lluvia detrás del ventanal de mi dormitorio, y yo embobada mirando cómo las gotas de adhieren con fuerza a los cristales, como si no quisieran llegar a caer al suelo, como si al caer su vida se deshiciera en un charco donde ya no serán admiradas, sólo pisoteadas como mera diversión, como una rutina aprendida de quién descubre que saltar sobre ellos les produce una felicidad y emoción desbordante.

El café está listo en la cocina, su aroma me embriaga la conciencia y como una autómata me sirvo una taza, dos… Lo necesito para volver a ser persona, para empezar a desentumecer los sueños que se quedaron anclados en mi cabeza desde esta madrugada.

Y allí voy, me siento frente al ordenador con esa mezcla de miedo e inseguridad, con ilusión desinflada, con ansiedad controlada para que mis dedos vuelen entre sus teclas creando una nueva vida.

El cursor parpadea, mientras yo invoco a las musas, que seguro que tienen que estar por algún sitio, para que vengan a hacerme compañía y me permitan continuar para cumplir mi sueño… El árbol ya lo plantè hace años, sólo me queda escribir un libro, al menos intentarlo. No quiero dejar esta vida, este mundo sin conseguir sacar adelante un legado, probablemente insignificante para la literatura, a buen seguro, un diamante para mí.

Y allí estoy y me visualizo, dejándome llevar por una imaginación que no siquiera era consciente de tener, con una facilidad pasmosa para volcar mis sentimientos en esa página en blanco de Word que tanto he temido durante tanto tiempo.

Ahora tengo que seguir, porque vivir con miedo es como vivir a medias. Y no le dejo hueco para que habite en mí, no quiero dejarle espacio para que mine mi empeño, ya se lo cedí en una ocasión, y me destrozó sin piedad. Ahora soy yo la que va a destrozarlo a él, con el arma más poderosa… Mi voluntad, mis ganas, mi seguridad y el deseo de sentir la satisfacción personal al poder decir, lo logré.

Estoy aquí, y este sueño es mi realidad.

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